{...} Gosto de pensar que sou eu mesma porque ninguém mais seria. Ninguém mais gostaria de olhar as estrelas, fechar os olhos e fingir que está na lua. Ninguém mais seria tão lunático. Ninguém mais gostaria de beijar a própria perna, cantar Cazuza e amenizar a dor com engradados de lasanha. Ninguém mais seria tão guloso. Ao certo, ninguém mais seria eu porque quem quer que seja que me inventou, não erraria duas vezes. Eu sou um erro, um acidente, e eu sou grave. Gosto de pensar que sou namorada do tédio, esposa do acaso e amante da solidão. Não que eu seja sozinha o tempo todo; pois não sou. Sou feito passáro: Migro pro Sul quando chega o Inverno, e caso esteja lotado, migro pro leste. Não gosto de lugares lotados, cheios de pessoas vazias. Gosto de ficar comigo, em minha própria companhia. Se eu não fosse eu, ninguém mais seria